Elle entre sans frapper, un silence sur la peau et des promesses au coin des lèvres. Sa robe glisse lentement, comme si le tissu lui-même voulait s’attarder.
La lumière vacille. Le souffle devient terrain de jeu.
Son corps se penche, si long, si doux, qu’il semble inventé pour être caressé. Elle ne parle pas. Pas encore. Elle attend que le désir prenne le relais.
Je bois ses gestes comme un élixir, fine et délicieuse, chaque seconde un frisson qui s’éternise.
Elle s’approche de ma bouche, y glisse un doigt trempé d’ombre.
"Do you Hinale ?", chuchote-t-elle, avec cet accent étrange, venu d’aucun pays.
Je ne sais pas ce que ça veut dire. Mais j’ouvre la bouche. Je dis oui.
Elle rit. Me sert un verre, lentement. Le liquide est glacé, bien frappé.
"Ça ne va pas affecter ta gorge, chéri. C’est tout doux. Comme moi."
Ses hanches s’abaissent, et soudain, tout est calme. En bas, ça dort.
Mais entre nous, la fièvre monte.
Et elle me dit, dans un souffle qui brûle l’air :
"Toujours plus haut, plus haut, plus haut."
Et je la suis. Jusqu’à perdre la terre.
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Exemple: papa-maman-la-bonne-et-moi.
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