Je glisse dans l’envers de la ville, aux heures où les rues sont vidées.
Je sens le frais suinter des coins sombres ou remonter des quais. Je hume des odeurs de peinture à la bombe flottant encore dans l'air et entrevois une silhouette qui tient à rester discrète avant de s’évaporer. Je perçois les chuintements feutrés des panneaux déroulants ou des caméras panoramiques n'exécutant pour personne leur ballet rendu tout aussi absurde qu'automatique. Je vois un rat traverser sans regarder avant de se faufiler en toute hâte dans son propre entremonde. Sous les phares, feux, lampadaires, les rues travesties, coloriées s'animent aux permutations des feux de signalisation qui ne règlent plus les mouvements d'aucun piéton.
Il fait bon. Il est tard.
Une tête d'épingle vert gazon a éclos sur le canevas urbain.
La situation a ce goût que je reconnais comme celui d’un univers familier. Une écharpe enroulée me monte jusqu'au menton. Au besoin, pour plus de discrétion, je pourrais y plonger ou me dissimuler derrière l'écran de mes cheveux lâchés. En attendant, je fais claquer mes talons sur l'asphalte car trotter d'un pas décidé est un moyen aussi efficace d'avancer que de ne pas se faire alpaguer : un chasseur sachant chasser... préférera s'abstenir de cavaler. Je marche. Je profite du calme de ces heures pendant lesquelles les rues se maquillent de trêves sauvages.
Lorsque j'atteins les coordonnées données, un homme se tient déjà là. Il est assis à trois pas mais ne semble pas m'avoir remarquée. Je l'observe. Il grommelle. Il divague. On dirait qu'il déclame en lui-même une ode à je ne sais quelle muse de son imagination. Il y serait question de moulineurs de jambon couverts de diamantine, d'ailes d'esprit et autres culs frits ; j'avoue que je ne comprends pas tout à son bavardage mais il m'amuse.
Échalas dégingandé, il clapote au gré de ses élans. Ses bras ponctuent sa logorrhée de leurs mouvements. Il s'agite, s'emporte, s'emmêle. Et je ris.
Faut dire qu'il a un certain style dans son genre foutraque.
Zut !! Il m'a vue !
Et il vient même vers moi, le beau parleur :
Pardonnez mon bonsoir, Odile, mais on ne s’est jamais croisé quelque part ?
Odile ?
Argh, j'crois qu'il se méprend...
Je ne me suis jamais appelée Odile.