A cette altitute dans un environnement naturel, il s'agit essentiellement de la lavande vraie (Lavandula angustifolia), et non du lavandin, qui est cultivé plus bas. Sur son rocher elle est là, fine et souple au vent, je m'y arrête pour lui rendre hommage.
« Quand on a vécu ces nuits et ces jours, on est enchaîné à l'esprit de ce parfum. Il suffit ensuite d'un bouquet de lavande pour qu'il vous soit parlé — en un langage d'une étrange densité — de ces libertés essentielles qui font le charme de ces hautes terres. »
Pour Giono, le parfum est une mémoire vivante : une simple brassée de lavande suffit à faire renaître la Haute-Provence.
Au crépuscule, les collines deviennent une mer violette où chaque souffle d'air emporte un peu de lumière. Alors la lavande n'est plus une fleur : elle est l'âme discrète de la montagne, qui accompagne les bergers et laisse dans le cœur des voyageurs un souvenir plus durable que le paysage lui-même. Il suffit d'en froisser quelques brins entre les doigts pour que reviennent les souvenirs du chant des cigales,de la paix des hautes terres.
Elle naît entre les pierres blanches, là où le vent a plus de force que les hommes. Ses fleurs bleues ne cherchent pas à séduire le regard ; elles offrent leur parfum comme une confidence, à ceux qui prennent le temps de marcher lentement.
Mémoire vivante de la montagne, un peu de son ciel tombé sur la terre, un peu de son âme confiée au vent.
"Iéu la vese, aquelo branqueto,
E sa frescour me fai lingueto!
Iéu vese, i ventoulet, boulega dins lou cèu
Sa ramo et sa frucho immourtalo...
Bèu dieu, Diéu ami, sus lis alo
De nostro lengo prouvençalo,
Fai que posque avera la branco dis aucèu!"
Cette page est la première illustrée ainsi, souvenir d'un amour perdu. L'image de fond vient d'un livre que j'ai tant cherché et enfin trouvé, à la librairie Le Bleuet à Banon.