Au cœur du vacarme où roulent les autos,
Tourne un grand cercle, gardien des flots.
Non pas d’eau claire, mais de moteurs pressés,
Qui vont et viennent sans jamais s’arrêter.
Non loin du centre où le monde s’agite,
Un vieux compagnon veille, solide.
Sous son manteau vert, dans l’ombre il dort,
Le secret que tu cherches, le petit trésor.